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LA BLUESMOBILE

(ovvero per tacer del pilota…)

(Gazzetta di Campo Tizzoro - ago 08 ) 

Quando John Landis nel 1980 tiro’ fuori dal cilindro il film dei Blues Brothers,di sicuro non aveva la sensazione di quanto esplosivo sarebbe stato quel suo modo originale di raccontare uno spaccato di America cosi’…immaginata,scanzonata,possibilista e fantasiosa….Gia’,quella stessa America che i nostri ragazzi degli anni’40 vedevano dalla coperta dei bastimenti transoceanici  quando ci arrivavano e se,ci arrivavano…..Un sogno cullato e sospirato da chi aveva negli occhi la guerra,la fame,la poverta’…..Schiene rotte,notti insonni,in balìa delle intemperie…..Eppoi,una volta di la’,un futuro,se e quando c’era,pieno di speranze e di voglia di sorridere…..Un futuro che poi non per tutti si realizzava,e allora,con la testa tra le mani e la faccia triste,faceva versare lacrime amare col desiderio di guardare il mare che dall’altra parte bagnava la spiaggia della casa paterna,in Italia….O guardare le montagne innevate,uguali a quelle da cui quei ragazzi erano partiti,e che per molti rappresentavano il punto dove un giorno ritornare,da vincitori…..Com’era cambiata quell’America,a guardarla con gli occhi dei Blues Brothers…Grazie anche alla forza e l’ingegno dei giovani stranieri di quel dopoguerra,che in mezzo a mille problemi,avevano lavorato duro per emergere e per ottenere un poco di rispetto….Adesso,poco piu’ in la’ della porta di casa,nel Mediterraneo,quella stessa sensazione di “America” la vivono in tanti,che sbarcano stremati,con gommoni rudimentali,sulle nostre spiagge.Come se la storia si ripetesse,e avesse continue cuspidi seguite da depressioni immense,a girare,in una roulette infinita….rien ne va plus….e quando la pallina si ferma,ecco la’il destino,pronto a scrivere di nuovo una storia,una vita,un finale…..Jake ed Elwood Blues,i fratelli protagonisti di quel film,non immaginavano a quali e quante palline avrebbero dato il via in quel vortice di goliardia,e alle vite che avrebbero ispirato con le loro paradossali goffaggini e un umorismo geniale…E un punto di partenza lo trovarono anche loro : una giusta causa,una molla che avrebbe fatto scattare il meccanismo,una carica vitale per travolgere le ingiustizie…..La raccolta di denaro per “fare del bene” per ragazzi ancora meno fortunati di loro….Ecco che torna in piedi la vecchia band,e dopo alterne peripezie va a finire nel negozio di un eclettico Ray Charles che mostra loro tutta la sonorita’ di un vecchio piano elettrico,fulcro da dove ripartire per sfidare la sfortuna……Ci voleva a quel punto del film “IL”personaggio chiave,che desse motivazione e continuita’ a quelle note musicali,ricche di fascino e di storia delle loro tradizioni,e prendesse per mano quella strampalata band,accendendo la miccia…..Ci piace pensare che al volante di quella Bluesmobile, la “Dodge Monaco” del ’73,ci sia tu,Sergio…..In fondo quel viaggio cosi’ intenso e originale del Collettivo e’ partito con te proprio in quell’anno…e ce ne vuole per fermarci…..pistaaaaaaaa!!!!!!!

                                                                                                                      IL COLLETTIVO

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L’IMMAGINARIO COLLETTIVO

(Gazzetta di Campo Tizzoro - ago 09)

TEMPI STRETTI E CURVE DI TERZINE…..SE PER TEMPO SI INTENDE TUTTO QUELLO CHE E’ NECESSARIO A STAR DENTRO A UN TUFFO CARPIATO NEL VORTICE DELLA FANTASIA E DEL LASCIARSI TRASCINARE TRA LA GENTE,CON TANTI SPAZI, E POSTI DA VEDERE…..ASSALITI DAL DUBBIO CHE NON SIA IL CASO DI ANDARCI A FAR VEDERE PERBENE ANCHE NOI…MA DA UN LUMINARE DELLA PSICOLOGIA CHE CI POSSA SPIEGARE IL PERCHE’ AVVIENE TUTTO QUESTO…..

NEL MEZZO,TRA UN DUE QUARTI (O MAGARI,MEGLIO UN’OTTAVA…) E UN QUARTINO (DI BUON VINO,AMMALIATORE COME LA “MALVAGIA”,SI,“MALVAGIA” E NON “MALVASIA”…) SI INTRAVEDONO OCCHI E SOPRACCIGLIA D’APPENNINO….E NON SOLO QUELLI NATI UN PO’ IN SALITA,MA ANCHE TANTI ALTRI,MAGARI DI PIANURA, CHE SI  ACCORGONO DI AVERE QUALCHE LONTANA ECO O RADICE (O BARBA,PER DIRLA IN MONTAGNARDO) CHE LI PORTA A MIRARE UN PO’ PIU’ IN SU,PER SERENARE INSERENATE O UN CANTARMAGGIO DI PENDIO…..

ALLERGIA ALLA SCONTATEZZA,ALLEGRIA NELLO STARE IN BARAONDA.

NELL’IMMAGINARIO COLLETTIVO,CHE POI MAGICAMENTE SI TRASFORMA IN ENTUSIASMO,SI SENTONO GLI ECHI DI VOCI CHE IN UN PASSATO NEMMENO TROPPO LONTANO,CREAVANO FIGURE QUASI EPICHE,DI FATTI E PERSONAGGI A LORO MODO STRANI,CHE A FROTTE SI SAREBBERO POI RITROVATI,GUARDA CASO, LUNGO IL NOSTRO CAMMINO.

MISTERO.

CON L’ORECCHIO TESO ALL’INDIETRO,SI ODONO SUONI  O CONTRASTI CIGOLANTI E STRIDENTI TRA UN POVERO E UN RICCO,COME OGGI SUCCEDEREBBE,IN MANIERA MALEDETTAMENTE ATTUALE,TRA UN CASSAINTEGRATO E UN FAZIOSO SPECULATORE….E GIU’, NELLA CAMBUSA,TUTTO NELLA PIGNATTA,PER FONDERE BATTUTE SACRIPANTI E DISSACRANTI,IN UNA SARABANDA DI EMOZIONI CHE SFERZANO TUTTI E QUATTRO I VENTI…..

SI SUONA A BATTER CASSA,MANTICI E CORDIERE, E TUBI FINO QUASI A SVALVOLARE, E QUANDO CI DOMANDANO “CHE CASSA..?” RIFLETTIAMO UN PO’ SUL O SUI BATTENTI…..IN PARTE QUELLO CHE REALIZZEREMO CON LA “CASSA” DELLE NOSTRE CIDDI’NCISIONI,VERRA’ DEVOLUTO SOTTO FORMA DI STRUMENTI MUSICALI NUOVI,AGLI AMICI DEL GEMELLATO “COLLETTIVO FOLCLORISTICO IVORIANO” DI UN VILLAGGIO AFRICANO DELLA COSTA D’AVORIO, VILLAGGIO CHE  POTREBBE ESSERE COME QUELLO DI CAMPO TIZZORO,SOLO CHE E’ UN CINQUE-SEIMILA CHILOMETRI PIU’ A SUD,E HA UN BEL PO’ DI GRATTACAPI SERI,COL SOLE CHE QUASSU’ SORRIDE E LAGGIU’ SECCA LA TERRA E L’ACQUA….

SPERANZA.

DA NOI AVVIENE QUELLO CHE DI SOLITO SUCCEDE NELLE CATEGORIE PROTETTE,MA AL CONTRARIO….OGNI QUINDICI MUSICISTI “NON ADATTI” DOVREBBERO CONCEDERNE PER LEGGE UNO “NORMALE”,MA NON SI ARRIVA MAI A FAR QUEL NUMERO….ASPETTEREMO….NEL FRATTEMPO CI VIBRANO ADDOSSO LE PAROLE DI UN GUITTO CON GLI OCCHIALI CHE DICEVA:“SIETE AMICI,E QUESTO SI PUO’ FARE…”….SENZA FAR COGNOMI,E SENZA TANTI VOLI PINDARICI,COME LUI SOLEVA ESSERE,SCOPRIAMO OGGI CHE ALCUNI “FOLCLORISTICI” SI RITROVANO LAUREATI NELLE PIU’DISPERATE E DISPARATE FACOLTA’UNIVERSITARIE,COME QUELL’UOMO LI’,CHE IN PIU’ AVEVA UNA LAUREA “HONORIS CAUSA”NELLA FACOLTA’ DELLA “VITA SOCIALE”….E ANCHE IN MEZZO A SPESSE INQUIETUDINI SUL FUTURO,IL TIMONE E’ SEMPRE BARRA (O BIRRA) A DRITTA…A TUTTO VAPORE…. O VINO,FATE VOI….

GRAZIE SERGIO,DA TUTTO IL COLLETTIVO

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Giù dal palco!!!

La Gazzetta di Campo Tizzoro - Campo Tizzoro in Festa 2010

Li abbiamo visti di recente al Cantarmaggio, li vediamo spesse volte d'estate suonare all'aperto o tra le viuzze dei paesini. Variegati, squinternati, ma pieni di energia e pronti a farci ballare. Si, sono loro le Rockstar della Montagna Pistoiese, il Collettivo Folcloristico Montano, da trent'anni sulla breccia laddove si parla di memoria e di musica. Per una volta gli chiediamo di staccarsi dai loro strumenti (se Dio vole) e di stare buoni a leggere. Oggi vogliamo essere noi a ricambiare il piacere, e con la nostra penna allietare il Collettivo e i lettori della Gazzetta, con una analisi scientifica dei membri del gruppo musicale. Allora si comincia, l'allegra brigata è composta da:

Luca (Rullantina Frater) Batterista e autore delle migliori battute del gruppo. Novello Noel Gallagher, se i Licheri mi permettono il paragone con quei fessi dei Gallagher, con suo fratello Marco anch'esso nel gruppo. Se i Gallagher avessero avuto le pungenti battute di Luchino, forse gli Oasis sarebbero ancora insieme e forse avrebbero fatto un disco col Collettivo. Per questo lui è l'Imperatore, il Napoleone, il Carlo Magno, l'Attila del Collettivo, che con le sue battute fa terra bruciata attorno a se. Ha la capacità di usare 7 custodie (tutte con le cerniere rotte) per portare 3 tamburi. Suona col giacchetto di pelle anche d'agosto, "fa fresco" dice lui. Non abbiamo capito mai se si riferisce a dentro il giacchetto oppure al meteo. Con il record della battuta più bella sulla palestra e tanto altro ancora... Applaudiamo tutti Luchino e le sue mirabolanti battute.

Nicola (Esacorde Pacatus) Per capire se si tratta di lui o della sua sagoma di cartone (tremendamente più attiva di lui) a volte occorre scuoterlo. Talvolta invece fa tutto da solo e si ribalta per terra per richiamare l'attenzione dei suoi compagni di gruppo. Questo personaggio, bisognoso d'affetto, suona la chitarra meglio di Terence Hill e manda la moto con più classe di Woody Allen. Dopo un tour con Battiato, che gli aveva soffiato il nome d'arte, gli ha fatto causa. Mentre Franco Battiato è stato retrocesso ad essere il Maestro, Nik è conosciuto come "il Professore". Adesso si pensa ad una causa in arrivo anche per Vecchioni. Fate un grande applauso, ma piano che sennò si sveglia, a Zio Nik.

Leonardo (Brevis Avis Ritmica) Eclettico suonatore di pelli di ciuco e cammello asciugate al sole e tese. Lui li chiama Congas. Pape, come lo chiamano affettuosamente il babbo, la mamma, gli amici, la ragazza, le ragazze, gli zii, i nonni, i cugini, il panettiere, e i gelatai, suona con tutti in città. Porta a giro quei pentoloni di legno e picchia sodo per i quattro rioni del comune. Tornato da una recente turneè in tutte le case del popolo e feste del PD della Costa d'Avorio, dove ha preso nuovi stimoli e un attacco di malaria. Ha sacrificato una promettente carriera di stuntman, di cui porta ancora i segni sulla testa e nella testa, per aprire un distributore di gas naturale, per la maggior parte autoprodotto. Ha una FIAT Bravo con i finestrini lenti e la passione per le donne dai modi svelti. Allora gasse in fondo Pape!!

Michelangelo (Esacorde Metallurgicum Italianae) Pezzo da 90 del Collettivo, sempre disponibile, sempre presente... come il gioco dei tappi alla Festa De l'Unità. La sua chitarra arpeggia delicata sotto le sue sapienti dita e noi ci facciamo ammaliare dalla sua melodia e dai suoi languidi "Tu..." di Và Via Briaco. Sempre insoddisfatto del suono della sua chitarra,affidata alle cure del liutaio dal volto Bruno, s'è di recente fatto sfilare di tasca 400 euri per una limatina al ponte. Lavora con passione alla S.M.I., ma la sua vera passione sono le donne. E allora cancellate il "sempre presente" detto alll'inizio, per inseguire un paio di m u t a n d i n e abbandonerebbe un concerto. Ragazze, occhio a Michelino la Trottola!!

Lorenzo (Viola Demissus) Invischiato in tutti i vizi, suona fino all'alba, non sopporta la legge. È lui la vera Rockstar del Collettivo. Parte col basso e non si ferma mai. Quando gli staccano la spina (verso le 5 del mattino), come un cecchino tira fuori la sua arma dalla custodia e continua col violino. Talvolta preso dalla foga ha segato in due il violino con l'archetto. Molesta i suoi compagni perchè continuano anche loro a suonare. Suona finchè non si addormenta e poi riparte il mattino, pardon, il pomeriggio seguente. Appassionato di moda militare, di petardi e miccette. Distratto come un quindicenne nella redazione di Playboy, dimentica sempre tutto, dal mitico borsellino allo zainetto. Padrone e custode unico della sala prove, ha da poco imparato che le caffettiera si può lavare, e che dire "mi alzo domattina alle tre del pomeriggio" è sbagliato! Il Collettivo è lento.. Lorenzo è Rock!

Marco L (Vox Diatonicum Frater) Fratello dell'Imperatore, e per questo, di discendenza, chiamato Principe. Cantante (ufficiale) ed organetto del Collettivo, dotato di tecnica canora e spiccata presenza scenica, è comunque noto più per la sua testa di riccioli bella grossa e per i pantaloni larghi, che per la sua bella voce. Si è trasferito di recente ad Agliana, dove con poliedrica maestria diventa allevatore di bestiame di giorno, macchinista di pomeriggio e attore di notte. Eh si ragazzi, c'è crisi. Ha dichiarato in una recente intervista a TVL di volersi ritirare per fare l'allevatore, e passare i suoi giorni con una spiga di grano in bocca. Laggiù ad Agliana, tra mandrie e cowboy, c'è uno che recita e canta per noi, si chiama Principe e salutarlo mi accingo, andrà nel Montana, parola di Gringo!

Marco F. (Anciae Maximus) El Comandante della brigata, suona il pianoforte e qualsiasi cosa con i bottoni bianchi e neri, compreso l'ascensore del comune di San Marcello. Conosce tutti i motivetti delle pubblicità ed è allergico alle prove. Ha fatto del nero la sua bandiera, il suo metodo di pagamento preferito è l'unico colore dei suoi abiti. Da sempre vestito come un novello pannello solare, con ai piedi le fedeli scarpe antinfortunistiche con peloncino anche a luglio. Sempre con lui la sua inseparabile Scandalli, la fisarmonica che si porta dietro come zainetto. Tutte le ragazze lo hanno lasciato perchè con quella gobba dietro è impossibile fare all'amore, ma lui è un platonico e se ne infischia. Con la sua Suzuki Custom usa la gobba come appendice aerodinamica manco fosse la tuta di Valentino Rossi. Tutti in piedi sul divano, passa El Com Marcos!!

Alessandro (Pellamis Tertinatum) Discende da una famiglia cattolica e ha nei suoi antenati nientedimeno che un Papa. Gli studi presso le suore ne hanno fatto un musicista completo, pianoforte, chitarra e canto. Una vacanza nel Salento l'ha sfasciato, mandando in fumo tutto il lavoro di quelle pie donne. Da allora suona il tamburello, ed ha imparato a parlare e camminare in terzine. Molto amico di Frank , con cui ha condiviso la casa (consapevolmente) e alcune ragazze (inconsapevolmente) è l'unico che insieme a Turibio si è adoperato per far adattare l'americano, parlando spesso in inglese con il fisarmonicista dell'Arizona e lo slang di Istanbul con il Kebabbaro all'angolo (Nabirrrr). Laureato in qualcosa, di lavoro fa qualcos'altro, vive da anni a Firenze perchè paga meno l'ICI. Dotato di olfatto sopraffino, riesce a seguire un odorino per chilometri. Vai Pali... terzinaci questo!

Alberto (Gekkoninae Popero) Una delle voci più belledella Toscana (dice lui), trombettista, cantante, kazooista (diciamo noi). Sempre munito di cappello, scorrazza per il palco e le vie del Collettivo. Un momento suona la tromba, l'attimo dopo il kazoo, e te lo ritrovi un secondo dopo in ginocchio a cantare il Galeone. Vero spirito imprenditoriale del Collettivo, ha più attività aperte lui che il fratello del premier. Te lo ritrovi nel taxi, alla partita come pubblicitario, come regista di documentari, gestore di spazi liberati, musicista compositore, fornaio a Milano, nella pubblicità in TV della Findus. Fai quel che ti pare Popi, basta che la sera continui a cantarci dell'anarchia.

Frank Funnies (Anciae Architectus) L'americano del Collettivo. Nato a Tucson in Arizona, si è trasferito da piccolo a Pistoia, sopra il Bar Mario, dove ha dimostrato subito di voler disturbare tutte le ragazzine. Approda al Collettivo dopo aver conosciuto il Popi in una pubblicità in televisione, quella dei giocattoli. Il piccolo Frankie era solito intrattenere i suoi prozii con la fisarmonica, a ritmo di Country. Ci ha messo anni ad adattare il suo stile alla musica delle nostre montagne, ma al Collettivo lo portavano lo stesso con se, per via di tutte le ragazze che gli ronzano intorno. F o n d a t o r e dell'associazione di musicisti chiamata "Lisciaioli Diemme", fa parte anche di un gruppo Soul, il "Duo Etrusco Quartet" con il quale si esibisce nei migliori negozi di giocattoli ed autogrill della Toscana. Welcome on the ours mountains Frankie!

Gianluca (Tuba Tuba) Lui dice che sa suonare, ma nel Collettivo lo tengono perchè con quello strumento strano attira tutti i bambini , e soprattutto le giovani mamme e le sorelle babysitter. Si narra che qualche bambino sia entrato nella tuba, si sia perso e sia uscito maggiorenne. Autore di testi di denuncia, ha riportato in vita, insieme al Comandante, la coppia Mogol-Battisti (GranMogol, Cesare Battisti) ed insieme hanno scritto alcuni testi per il prossimo album di Cover del Collettivo, RICOVER. Piuttosto che a Pistoia doveva nascere a Monaco, vista la quantità di birra che riesce ad ingerire. A confronto con lui, il Baffo Moretti andrebbe a fare il bambino sulle scatole dei Kinder cioccolato. Appassionato di Guzzi e di Guzzare, in una recente intervista al mensile Donna Moderna, alla domanda "qual'è la cosa più buona del mondo?" ha risposto: "Il baccalà, perchè non rompe le palle!".

La Mattina (Canis Familiaris) Importantissima, è lei la padrona di Lorenzo, con cui a volte caritatevolmente si prodiga in lunghe passeggiate per fargli fare la pipì. Ad un occhio poco attento sembrerebbe il contrario, ma se guardate bene il guinzaglio, vedrete che è la Mattina che dirige (giustamente, aggiungo io). Ha conosciuto il Collettivo a Marliana, ed ha subito capito che da soli non sarebbero andati da nessuna parte. Da allora, si è facilmente imposta come cane manager del Collettivo, gestendo questa banda di squinternati durante le trasferte, occupandosi di procurare talvolta il cibo, polli, anatre e salami. Ultimamente tendente più al rosa che al bianco, nota rubacuori, non si è mai impegnata ufficialmente. Abita con Lorenzo, ma è patrimonio dell'umanità. Grazie Mattina!!
Amodeo Falorni

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Grazie Nonnina

La Gazzetta di Campo Tizzoro - agosto 2011

Ciao Nonna,

Tu mi rimproveri sempre perché non mi faccio sentire spesso, non lo dici mai, stai zitta immobile e dai finestroni mi guardi. Mai io ti sento proferir parola, eppure… la tua voce arriva. Io… noi ti sentiamo. Lo sai Nonna, io e tutti gli altri tuoi nipoti, siamo sempre molto indaffarati, il lavoro, gli studi, gli amori, la musica, a volte ci portano la testa ed i pensieri lontano da te, da te che tutti i giorni comunque ci osservi e fai compagnia.

Gli anni che passano ti han segnato, certo sei una vecchia signora e il tempo che passa ti ha cambiato non poco dagli inizi, ma tu ancora ostenti le tue forme, con tanta e tale eleganza che la gente non può fare a meno di guardarti, sia chi ti vive accanto, sia chi passa distratto e frettoloso per la montagna, rimane affascinato da te, dalle tue storie, che legano indissolubilmente la tradizioni dei tuoi figli, le nostre famiglie. Prima operai, poi combattenti, adesso moderni cittadini del mondo.

E mentre faccio due passi, all’inizio del paese, penso al trenino che non c’è più, ma sulla destra si vedono ancora i cavi del Pirotenax…  affiorano qua e là, memoria dell’ingegno e della tua classe congenita.

Le scuole, sulla destra, tremo di gioia a pensare a migliaia di bambini con i fiocchi rosa e blu, con giocattoli inimmaginabili all’epoca, ma anche l’olio di fegato di merluzzo e le bacchettate sulle mani, il saluto romano. Sapevi… sapevi che quello non era il modo, ma sei andata avanti, saggia, aspettando il momento giusto per indirizzarli verso una vita nuova. L’orrore della guerra e lo spettro del dopoguerra, quando hai tuo malgrado lasciato andare i tuoi figli, affamati dalla crisi, ma anche stavolta avevi visto giusto. Si sono saputi risollevare, si sono saputi reinventare. 

Cammino, ed i marciapiedi tutti rovinati mi fanno pensare alle tue rughe, sulla destra la Coop, una volta era il vecchio spaccio, sulla sinistra invece … chissà cos’era quel palazzone, una volta mi hanno detto ci avevi approntato una sala prove. Ma adesso è lì, che guarda dal basso la chiesa, illuminata dai fari, vecchi, potenti, sono ancor oggi quelli originali, ed ancora oggi funzionanti, vuol dire che ha occhi buoni la mia nonnina.

Passo il ponte, e sulla sinistra il Tripolitania, decadente nome in ossequio alla guerra di conquista e ad una storia fin troppo recente. Ed ecco il miglio, come una vena scura che ti passa sulla fronte nonna, quella che ti rende riconoscibile a tutti e che ti rende unica, inimitabile.

Da giovane, nei primi decenni del secolo,  te ne stavi lì, ad aspettare l’urlo della sirena, per vedere lo spettacolo delle tute blu che si riversavano in strada. I primi erano sempre quelli in bicicletta, poi il chiacchiericcio aumentava, e la fiumana arrivava. Chi correva per non perdere il trenino, chi invece, se la prendeva comoda, tanto stava nel villaggio, che tornava a casa con una sigaretta in bocca o con il figlioletto per la mano.

Ha volte invece la sirena la facevi suonare in modo diverso, ad ore impensate, ed allora via di corsa verso le ogive, che tu mi hai insegnato, da piccolo, a non chiamare missiloni. Ogiva, ogiva si chiama, gridi ancora oggi, e la tua storia mi hai raccontato che dava riparo e conforto agli oltre 6000, che in pochi minuti si riparavano sotto, come sotto la tua gonna. 

Già le ogive, come le targhette bianche in marmo con la scritta SMI, il cancellone di metallo, ancora oggi in uso, e le stanze dall’odore antico della direzione della SMI, con il modellino della fabbrica ed il tavolo di legno scuro. Nelle tue profondità porti il segno delle tue origini, nascoste eppure ben visibili. Tutti particolari che ancora oggi fanno intravedere la tua bellezza senza tempo.

E adesso Nonna te lo posso dire, anche se  tu lo sai meglio di chiunque altra. Io non sono tuo figlio, sono di un’altra città. Tu che sei stata per tutti maestra in questo, che hai preso figli di diverse culture e li hai amalgamati insieme, mescolando sapientemente accenti, tradizioni e sapori e mai nessuna discriminazione.

Tu che da quando venni a visitarti le prime volte, non mi hai mai rifiutato, ed i tuoi nipoti mi hanno accettato come loro fratello, con naturalezza, che tu gli hai detto che così si fa.

Quest’anno sono andato a fondo nelle tue radici, 30 metri sotto terra e di nuovo mi hai stupito. Con i tuoi figli, e con il buon Bruno, operaio delle tue officine, cammino ogni 24 Aprile fino alla Maceglia, per ricordare l’orrore della guerra e il sacrificio dei partigiani. 

Anche se la tua mamma, tra mille acciacchi e zoppicando ha raggiunto l’invidiabile traguardo dei 150 anni, per me la vera festa è il tuo compleanno. Quest’anno, il tuo 100° compleanno, e noi ce la mettiamo tutta per tenerti bella ed elegante come un tempo.

Mi viene in mente quando a volte mi fermo, ti guardo e penso che tu ne hai viste davvero tante, la fabbrica la guerra, i rigidi inverni e le fresche estati. Le bombe ed i bimbi, le crepe nei muri scossi dalle esplosioni e le domeniche col sapore di pane fresco al villaggio Orlando. Hai dato un letto a feroci gerarchi e fatto da mamma ad eroici partigiani.

Nei boschi hai nascosto le fiamme della libertà e le capanne dei partigiani, che si mischiavano con le foglie di castagno, con i cinghiali e con le lepri. Ed è anche grazie a te se oggi posso scriverti questa lettera, libero di esprimere le mie idee. 

Questi sono i miei auguri nonna, i migliori che ti si possano fare. Rinverdire i fasti antichi, che tu si, lo possiamo dire, hai fatto la storia. Grazie nonna. Grazie Nonna Campo Tizzoro. Grazie Campotizzorini.

Vincenzo Miccia

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